Publicado: Sun 21 Sep, 2008 14:03 Asunto: Hartículos - Risto Mejide
12 de Septiembre de 2008 | Risto Mejide
No me encuentro
No me encuentro. No me hallo. Juraría que he mirado bien, me había dejado por aquí antes de vacaciones, y nada. He vuelto a mirar donde se solía guardar meses de abril y unicornios azules, y sólo he encontrado un pútrido septiembre que olía a meado de gato. También he vuelto a ponerme un reloj de pulsera y sólo he conseguido asfixiarme las venas e inesperados ataques de impuntualidad.
Esta rutina no me queda. Quieres decir que era la mía. Es como si hoy yo fuese el antes de mi después. Estoy aún más lento que de costumbre, aún más lerdo de lo normal. Que ya es decir mucha lerdez.
Esto me pasa por alejarme tanto. En kilómetros, en hábitos, en interés. Como ya debería haber aprendido, la fuerza de la gravedad es inversamente proporcional a la distancia entre objetos y/o sujetos. Y yo me he ido tanto, que no he podido regar los problemas que creía tener, y ahora vuelven todos leves, raquíticos, moribundos, enfermos de insignificancia.
Miro a mi alrededor, buscaré cómplices. Alguien que tampoco se encuentre. Alguien que tampoco esté donde tiene que estar. Todos parecen tan propios, tan presentes, tan bien preparados para aparentar preparación.
Pronto al verano le saldrá un lunes como a quien le sale un quiste y alguien tendré que ser. Si no, ya me dirás.
Igual me perdí en el vuelo de vuelta, como una maleta. Supongo que para eso me proporcionaron un catering inolvidable y una tarjeta de embarque que atestiguara que en algún momento me trajeron hasta aquí.
Espera. Igual me trajeron la maleta, sí, pero vacía. O sea, que he vuelto sólo en apariencia, y mi interior sigue de cachondeo por esos mundos de dios. Tampoco puede ser, de algún modo lo seguiría notando.
Calla, ya lo tengo. Llamaré a objetos perdidos. Ese teléfono tan desconocido y olvidable que suena en una oficina anónima que nadie sabe dónde está ni, por supuesto, cómo dar con ella. Oiga, no me tendrá usted por ahí. Lo sentimos, según su descripción, usted puede estar buscando a cualquiera, si no nos facilita más información no podemos ayudarle.
Papelitos. Papelitos colgados por las calles con el careto que tenía antes de mi desaparición y un teléfono. Eso siempre funciona. Respondo al nombre de Risto. Por favor, si alguien me ve, si alguien me encuentra, aunque sea por error, que me llame, que me escriba, que me diga dónde estoy. Se gratificará generosamente.
Cuelgo cien mil panfletos por toda la ciudad. Y me siento a esperar pacientemente a que alguien dé conmigo.
De pronto, suena el móvil. Es mi jefe. Pregunta qué es esa gilipollez de los papelitos. Antes de que se lo pueda explicar, me informa de que si no aparezco para el mediodía, me congela el sueldo, me releva del cargo, me escupe en el escritorio, se caga en mis muertos y me corta los huevos.
Publicado: Sun 21 Sep, 2008 14:05 Asunto: Re: Hartículos - Risto Mejide
19 de Septiembre de 2008 | Risto Mejide
Autobiografía para enemigos
Nació a la tierna edad de diez años en el seno de una familia acomodada, a la cual incomodó desde el primer momento al comprobar que al niño le gustaba retozar en esa parte del cuerpo más tiempo del necesario para alimentarse.
Antes de los 12 dominaba perfectamente la lengua de sus padres, llegando a hacer preciosos nudos marineros con ellas, y con sólo 16 inventó el primer idioma universal que todo el mundo comprendería sin ningún esfuerzo ni estudio previo, y que consistía en describir con palabras los dibujitos de los aeropuertos.
Con esa capacidad innata para ver lo que otros no ven, antes de los 18 llegó a la universidad, y pese a que jamás se acordaría del camino de vuelta, allí conoció a la que sería su compañera, amiga, confidente y amante durante el resto de su vida si no fuese porque ella se los tiraba a todos, menos a él.
La gente que más le conocía asegura que esos fueron, seguramente, los mejores años de su vida. Y luego afirman no tener ni idea de si también lo fueron para él. Pero de cualquier modo, todos y cada uno de los que lo tuvieron cerca, coinciden en destacar el mismo atributo. Se le veía más grande de cerca que de lejos.
Acabó la universidad con notas nada modestas, entre las que ya destacaron "tonto el que lo lea" y "vuelvo en 5 minutos", y enseguida dedicó sus esfuerzos a encontrar trabajo. En eso, la verdad que fue el mejor. Encontró no uno, sino varios trabajos. Decenas de ellos. Cientos, miles. Allá donde iba veía trabajos de todo tipo.
Este episodio de su vida es especialmente significativo porque así resulta más comprensible que, tras varias jornadas enteras encontrando trabajo, lo último que le apeteciera fuese ponerse a trabajar, de manera que acabó interesándose por trabajos que no necesitaban ningún esfuerzo o preparación, como consultor, analista, dictador, polemista, tertuliano o presidente del gobierno.
Tras el ejercicio coherente y consistente de cualquiera de esas profesiones, sólo se puede acabar en un sitio. En la cárcel. Allí haría algunos de sus mejores amigos, todos de muy diversas procedencias, que irían desde la madera y el barro, hasta la plastilina de colores y las mollejitas de pan.
Cuando sale de la cárcel intenta empezar su vida de nuevo, pero el seno de su familia ya no es lo suficientemente grande y tendría que dormir encogiendo los dedillos de los pies, así que decide emprender sus ya celebérrimos viajes.
Abatido, solo, desahuciado y triste, deambula por el mundo en busca de nuevas ideas, y es en esta época cuando más prolífica se vuelve su obra, inventando y patentando, entre otros, la llamada perdida, el desodorante con aroma de piel y el pan de molde triangular ya cortado para fiestas infantiles, con sólo el 50% de calorías.
No es hasta el final de sus días que escribe un libro que vende más que los de muchos fariseos tristes, aquellos que creen que sólo escribe quien realmente pasa hambre, penurias e injusto anonimato.
Como podrás comprender, después de todo, muere de risa.
Publicado: Sun 28 Sep, 2008 02:21 Asunto: Re: Hartículos - Risto Mejide
26 de Septiembre de 2008 | Risto Mejide
Envidias al roquefort
Te envidio mucho. Lo sé. Aún no te conozco de nada, pero seguro que si lo hiciera, en un momento u otro acabaría envidiando algo de ti. De eso puedes estar seguro, o segura si, además de mujer, eres sensible a tanta política sintáctica. Puedes estar convencido de eso, y de que te lo espetaría tal cual. Sin ninguna vergüenza, sin ningún tapujo. Te dedicaría mi mejor sonrisa y te diría a la cara pues eso, que te envidio, que te envidio mucho.
Algunos ya están esperando a que lo matice añadiendo envidia sana. Pues que esperen sentaos. Porque no creo en la envidia insana. Lo que puede llegar a ser insano son los actos que uno emprenda tras sentir envidia. Ahí ya no me meto, porque ahí cada cual. O incluso, si me apuras, ser incapaz de reconocerla. Pero sentir envidia siempre está bien. Qué c---, muy bien.
Confundimos términos. Nos pasa porque no llevamos el diccionario de la Real Academia instalado en el culo. Pero si lo llevásemos, sabríamos de un pedo que la envidia nada tiene que ver con la codicia, avaricia o ambición.
Codicia, afán excesivo de riquezas. El exceso, siempre ese exceso que, como ya dijo el maestro, cuando no muere, mata, y excesos que matan, nunca mueren. Sí, eran amores, pero si para ti aún no son lo mismo, sigue buscando, hay miles de premios.
Avaricia, afán desordenado de poseer y adquirir riquezas para atesorarlas. El desorden, puñetero desorden que sólo es bonito cuando resulta ser el de tu nombre, y lo escribe un tal Millás.
Y luego está la ambición, deseo ardiente de conseguir poder, riquezas, dignidades o fama. Aquí ya nos concretan hasta cuatro objetivos, y de nuevo un grado ardiente que, incluso cuando lleva agua, es peleón.
La envidia es diferente. Querer lo que tiene el otro, lo que siente el otro, lo que disfruta el otro, y hacerlo sin necesidad de quitárselo. Suele ser un yo también, antes que un tú ya no. Y aunque sea la tristeza o pesar del bien ajeno, aunque sea un por qué a mí no.
Es, como todo deseo, un tipo de amor. Una necesidad de mejora. Un afán de ir a más, o simplemente a diferente. Y ya me dirás, qué hay de malo en querer algo distinto sólo porque se lo has visto al prójimo. Qué hay de sucio en soñar de prestado sólo por haber llegado después.
No en vano ha supuesto uno de los más potentes motores de la historia, en las artes, en la política, en la ciencia, en el amor. Gracias a la envidia se han financiado expediciones, subvencionado telescopios y se han dedicado decenas de genios a su labor. Pero si la envidia es la madre biológica del adulterio, qué te voy a contar a ti.
Hay que envidiarse más. Creo que aún nos envidiamos poco. Envidiar es sano, humano y puede generar externalidades muy positivas. Y hay que estar muy orgulloso de reconocerlo. Siempre desconfío del que dice no envidiar a nadie. O miente descaradamente o no conoce a suficiente gente. Si no envidia no es por salud mental, sino por incultura o -peor aún- desinformación.
Pero si hay algo mejor que envidiar, es provocarla. Los jefes hacen que sus empleados envidien su condición, y en realidad lo hacen por su bien, para que se esfuercen por prosperar en la empresa. Los libres se la provocan a los que no lo son, o a los que pueden dejar de serlo, para que jamás pierdan tanta prerrogativa.
Y así sucesivamente entre jodidos y jodientes, entre paridos y parientes, entre cualquier hombre... entre cualquier hombre y el cabronazo de George Clooney.
Puede publicar nuevos temas en este foro No puede responder a temas en este foro No puede editar sus mensajes en este foro No puede borrar sus mensajes en este foro No puede votar en encuestas en este foro
